Il ponte lunare

“I soldi per la trasferta non li ho presi io... se non ci credete potete chiedere la mia testa di presidente del bar club o ritirare la partecipazione… oohh io non ho toccato un cazzo non ho preso niente... Potete venire a casa mia a vedere se ciò i soldi della trasferta a casa... Io sono sempre stato disponibile, è vero o no? quante volte vi ho anticipato i soldi per una cosa o per l’altra, so’ stato mai ogni secondo a richiedervi le cose dietro dietro?…  se vi dico che i soldi per la trasferta non li ho presi io, voi ci dovete credere porca puttana”. Ovviamente, mentiva. A prendere i soldi per la trasferta dell’Inter a Roma era stato lui, lo sapevano pure i muri, si era ripulito la cassa giorni prima, dopo che tutti gli aderenti firmatari alla trasferta avevano versato la loro quota – tra cui io – per andare allo stadio Olimpico a vedere l’Inter. Il nostro circolino era un bar ritrovo davanti allo stadio della squadra del nostro paese, che in quel periodo militava...

Tra Hilda Dietrich e me c'era un vincolo che ci avrebbe tenuti assieme per sempre: ci detestavamo a vicenda. Lei non aveva mai perdonato ad Harriet di essere diventata mia moglie, e io non avevo mai perdonato a lei di essere la madre di mia moglie. Era la mia origine italiana che Hilda trovava insopportabile. Ormai San Elmo è cambiata, ma quarant'anni fa la città era italiana per un terzo. I sangue blu della zona, gli americani protestanti - gli Schmid, gli Eicheldorn, i Kisberg e i Dietrich - scoprirono d'improvviso d'essere gli inorriditi vicini dei rumorosi dago ( immigrati italiani ) che lavoravano lungo i binari della Southern Pacific.  Costoro si moltiplicavano in famiglie numerose di carnagione spudoratamente scura e stavano costruendo una chiesa cattolica romana per officiare le loro primitive superstizioni. Con l'avvento del proibizionismo, molti di questi guinea si erano dedicati al contrabbando. Avevano comprato terre e vigneti, e ...

Johnny Cash, come si sa, andava a fare concerti in carcere.  Stanotte ho sognato che Bolano portava dei brani di 2666 in carcere. E li leggeva. C'era anche Fante, mangiato dal diabete, assieme a Bukowski che pigliava applausi da tutte le parti.  Ce n'erano altri, bravi e meno bravi, una bella serata.  Di scrittori italiani mi sa che s'è affacciato solo uno colla faccia da marsigliese. L'hanno benvoluto subito...  

John Fante davanti alla macchina da scrivere Molti scrittori ineditati hanno una gran furia di farsi pubblicare, tanto per togliersi la verginità di dosso. Fenomeno recente è l'autopublishing, o il selfpublishing, ed altre opzioni simili che permetterebbero di pubblicarsi da solo, scaldare la fola letteraria degli esordienti, scavalcando l'industria editoriale; il che vuol dire allestirsi un'edizione casereccia del proprio lavoro, farsi l'editing e la correzione. Non che io sia contrario a questa primogenitura, ma il problema dell'editoria è che un libro bisogna promozionarlo, non semplicemente stamparlo (su carta o su nastro digitale). Una volta stampato, infatti, un qualsiasi libro (anche uno uscito dai forni Feltrinelli) rientra nell'angoscioso antro del processo (a)mediatico ioMammeteEtu... che, i conti presto fatti, sono coloro che sanno e (se si è fortunati))leggeranno il libro in questione. Bene venga (anche Carmelo Bene) che ci si possa preparare u...